El Récord de la Extinción

Qué cosa es volver...

2011-12-21T00:38:00.000-06:00

y qué es volver
sino la carne, polvo
y qué cosa sino la mujer que entra
se absorbe
se calcifica
y el cuerpo volviéndose
palabra
el aliento que flota
sobre el amasijo de tiempo
y materia y la explosión que en silencio
latente espera
la órden, la palabra
la fruta, el libro

6 consejos de etiqueta y protocolo para reuniones sociales

2011-05-27T19:44:00.002-05:00

Aquí les dejo 6 consejos básicos que, según mi experiencia, los llevarán a ser el alma de toda reunión social. Tómenlos en cuenta hoy (viernes), mañana (sábado) y siempre.

Voyeur

2011-04-07T16:35:00.000-05:00

Voyeur / Primavera

¿Cómo no odiar la luz

en tus ojos,

el calor y el sol, a puro rayo,

pura violencia,

si te invita a enseñar las piernas

más allá de las rodillas?

¿Cómo no morirse

con este calor,

con este sol,

si llama dentro

y mi mano, ardiente,

se seca,

se arruga,

se consume tocándolas sin tocarlas?

Foto: Ajedrez

2011-03-29T20:08:00.002-06:00

Ajedrez. 2010

2 0 1 1

2011-01-01T06:37:00.000-06:00

Es tarde ya y el año inicia y si es cierto eso que dicen que del tal San Silvestre, tal año venidero, pues entonces yo lo pasaré desvelado, pero contento.
Tenemos, lo sabemos, una necesidad por el futuro. Una necesidad, proveniente del más primitivo instinto de supervivencia, de adivinarlo para poder controlarlo.
Pero también sabemos que tal cosa es imposible. Son tantas (infinitas -persígnate-) las variables, encrucijadas y posibilidades, que el sólo pretender el control absoluto del próximo segundo es absurdo.
La adivinación, como tradición ancestral y mítica -presente en todas las sociedades lingüísticas-, se basa en generalidades universales siempre necesitantes de una interpretación, por lo cual en el proceso, totalmente subjetivo, todos podemos encontrar alguna simpatía.
Así, el recurso metafórico encuentra interpretante en cualquiera, ya que la metáfora utilizada por la adivinación no es ni siquiera intrincada: es obvia y hasta gratuita.
Aún así, preferimos pisar en firme, y avanzar por el mundo pregonando escepticismo, pero evitando a toda costa caer en un enunciado predictivo: no vaya a ser, verdad?
Sea lo que sea, yo sólo les arrojaré buenas nuevas, y les desearé pura buena vibra...
Tiraré una carta, ustedes sabrán, desde antes, si es buena o mala. Lo único que no podrán, se los aseguro, es permanecer indiferentes...

Calaverita…

2010-11-01T14:56:00.001-06:00

Si supieras, Calderón,

cuántas mentadas el pueblo,

en alto mester poético,

te hemos echado, pelón,

te asombrarías, seguro,

y ni tus compas de hacienda

sacarían bien la cuenta

de las veces que tu culo

ha sido vituperado

no sólo en estos días

por calacas y catrinas,

si no diario todo el año…

Porque con tanta mamada

que sueltas con devoción

no nos dejas otra opción

que mandarte a la chingada;

es que ¿cómo que aumentar

los impuestos y tributos?

¿no les basta con robar

a escondidas, pinches putos?

Ojalá cuando te mueras

te encuentres con Zapata,

con Heraclio y Pancho Villa,

y que allá en la otra vida

pagues bien por lo del IVA,

por la sangre derramada

y las miles de injusticias

que apoyas desde la silla.

Calderón yo me despido,

y lo hago sin firmar,

no por falta de tanates,

si no porque esto que escribo

bien pudo haber sido escrito

por cualquier otro votante.

Tributo...

2010-10-24T19:43:00.004-05:00

Nombre:_________________

a Rocío y Jorge, mis amigos y familia de la gran ciudad.

Cantamos en la dirección equivocada.

[ I ]
Un acorde mutilado ahí
en el tiempo donde está quebrado el tiempo
crecerá una flor que atravesará las cinco líneas.
Al querer leerla, el solista
equivocará la partitura.
La batuta al suelo y aparecerás sentada en primera fila.
(Alguien, de la orquesta o del público,
te habrá llamado en secreto.)

[ II ]
Tu ruido enlazado a un acorde desconocido
Tentó al pasto a volverse polvo.
Tu ruido abrazado fuerte a la cama
Fue el silencio del resto de los días.
Y el silencio del mundo ya sin días,
Ya sin camas ni acordes,
Cantó tu nombre.

[ III ]
Olvido en el ausente pensamiento
de quien mira, lento, la tormenta.
En el aire que es cualquier sonido y cualquier aroma.
Crees que es un recuerdo, un pensamiento.
Ella es pura divagación.
No lleva a ninguna parte.

[ IV ]
…deberían llamarse el bosque y el aire
que lo cubre todo por las mañanas.
La densa niebla que se forma sobre los árboles
y el susurro que tiembla entre las ramas y las hierbas.

Ojalá viajaras con la luz, como el viento.
Ojalá la luz fuera la sustancia.
...y los pueblos se iluminarán con nombrarte.

Hágase la luz: y de algún modo tú ya estabas aquí desde antes del primer día.

Alfonso Valencia

___

El año pasado, la revista El perro, en su número 11, publicó una versión del poema de arriba.
Es, de algún modo, mi austero tributo a Alí Chumacero.

Alí, maestro...

2010-10-24T19:29:00.002-05:00

Antes que el viento fuera mar volcado,
que la noche se unciera su vestido de luto
y que estrellas y luna fincaran sobre el cielo
la albura de sus cuerpos.

Antes que luz, que sombra y que montaña
miraran levantarse las almas de sus cúspides;
primero que algo fuera flotando bajo el aire;
tiempo antes que el principio.

Cuando aún no nacía la esperanza
ni vagaban los ángeles en su firme blancura;
cuando el agua no estaba ni en la ciencia de Dios;
antes, antes, muy antes.

Cuando aún no había flores en las sendas
porque las sendas no eran ni las flores estaban;
cuando azul no era el cielo ni rojas las hormigas,
ya éramos tú y yo.

Alí Chumacero
1918-2010

La creación

2010-09-20T23:16:00.002-05:00

En el principio creé los cielos y la tierra. La tierra estaba desordenada y vacía, las tinieblas estaban sobre la faz del abismo y yo me movía sobre la faz de las aguas.

Sea la luz, dije. Y fue la luz. Vi que la luz era buena, y separé la luz de las tinieblas. Llamé a la luz “Día”, y a las tinieblas llamé “noche”. Y fue la tarde y la mañana del primer día.

Luego dije: Haya un firmamento en medio de las aguas, para que separe las aguas de las aguas. E hice un firmamento que separó las aguas que estaban debajo del firmamento, de las aguas que estaban sobre el firmamento. Y fue así. Al firmamento llamé “Cielos”. Y fue la tarde y la mañana del segundo día.

Dije también: Reúnanse las aguas que están debajo de los cielos en un solo lugar, para que se descubra lo seco. Y fue así. A la parte seca llamé “Tierra”, y al conjunto de aguas llamé "Mares”. Y vi que era bueno.

Después dije: Produzca la tierra hierba verde, hierba que dé semilla; árbol que dé fruto según su especie, cuya semilla esté en él, sobre la tierra. Y fue así. Produjo, pues, la tierra hierba verde, hierba que da semilla según su naturaleza, y árbol que da fruto, cuya semilla está en él, según su género. Y vi que era bueno. Y fue la tarde y la mañana el día tercero.

Dije luego: Haya lumbreras en la expansión de los cielos para separar el día de la noche; y sirvan de señales para las estaciones, para días y años, y sean por lumbreras en la expansión de los cielos para alumbrar sobre la tierra. Y fue así. E hice las dos grandes lumbreras; la lumbrera mayor para que señorease en el día, y la lumbrera menor para que señorease en la noche; hice también las estrellas. Y las puse en la expansión de los cielos para alumbrar sobre la tierra, y para señorear en el día y en la noche, y para separar la luz de las tinieblas. Y vi que era bueno. Y fue la tarde y la mañana el día cuarto.

Dije: Produzcan las aguas seres vivientes, y aves que vuelen sobre la tierra, en la abierta expansión de los cielos. Y creé los grandes monstruos marinos, y todo ser viviente que se mueve, que las aguas produjeron según su género, y toda ave alada según su especie. Y vi que era bueno.

Y los bendije, diciendo: Fructificad y multiplicaos, y llenad las aguas en los mares, y multiplíquense las aves en la tierra. Y fue la tarde y la mañana del día quinto.

Luego dije: Produzca la tierra seres vivientes según su género, bestias y serpientes y animales de la tierra según su especie” Y fue así. Hice animales de la tierra según su género, y ganado según su género, y todo animal que se arrastra sobre la tierra según su especie. Y vi que era bueno.

Entonces dije: Hagamos al hombre a nuestra imagen, conforme a nuestra semejanza; y señoree en los peces del mar, en las aves de los cielos, en las bestias, en toda la tierra, y en todo animal que se arrastra sobre la tierra.Y creé al hombre a mi imagen, a imagen mía los creé; varón y hembra los hice.

Y los bendije y les dije: Fructificad y multiplicaos; llenad la tierra, y sojuzgadla, y señoread en los peces del mar, en las aves de los cielos, y en todas las bestias que se mueven sobre la tierra. Y dije: He aquí que os he dado toda planta que da semilla, que está sobre toda la tierra, y todo árbol en que hay fruto y que da semilla; os serán para comer. Y a toda bestia de la tierra, y a todas las aves de los cielos, y a todo lo que se arrastra sobre la tierra, en que hay vida, toda planta verde les será para comer. Y fue así. Y vi todo lo que había hecho, y he aquí que era bueno en gran manera. Y fue la tarde y la mañana el día sexto.

Fueron, pues, acabados los cielos y la tierra, y todo el ejército de ellos. Y acabé en el día séptimo la obra que hice; y reposé el día séptimo. Y lo bendije y santifiqué.

El tuitógrafo…

2010-06-29T03:23:00.001-05:00

Tuiteo. Tuiteo que tuiteo. Mentalmente me veo tuitear que tuiteo y también puedo verme que tuiteo. Me recuerdo tuiteando ya y también viéndome que tuiteaba. Y me veo recordando que me veo tuitear y me recuerdo viéndome recordar que tuiteaba y tuiteo viéndome tuitear que recuerdo haberme visto tuitear que me veía tuitear que recordaba haberme visto tuitear que tuiteaba y que tuiteaba que tuiteo que tuiteaba. También puedo imaginarme tuiteando que ya había tuiteado que me imaginaría tuiteando que había tuiteado que me imaginaba tuiteando que me veo tuitear que tuiteo.

Salvador Elizondo, in memoriam.

Geometría para iniciados I. El círculo.

2010-05-16T23:35:00.009-05:00

Acá una nueva exploración, una nueva forma de presentación poética.
Espero sus comentarios:

¿para qué / si el círculo / punto tras punto / se aleja a la vez que vuelve?

Alfonso Valencia

El efecto devastador de una buena adaptación cinematográfica

2010-05-03T02:02:00.001-05:00

The Road es un libro devastador. Siguiendo la tradición de la narrativa cuya estructura se basa en un viaje, recurre al in medias res y sólo sabemos que un padre y su hijo están en un mundo post-apocalíptico: la catástrofe y sus razones nos son desconocidas, sólo sabemos sus consecuencias: un mundo gris, atormentado por continuos terremotos e incendios, donde no hay más aves, ganado o cosechas, donde el mar ya no es azul y un puñado de sobrevivientes lucha por alimento, bebida y refugio. El viaje de un padre y su hijo hacia el sur, es la guía narrativa principal en la que se ponen en tela de juicio asuntos tan poderosos, antiguos y actuales como la fe, esperanza y caridad y la utilidad de Dios, el amor y la posibilidad de la muerte. Con esta obra, Cormac McCarthy ganó, en 2007, el Premio Pullitzer en la categoría de ficción.

The Road es una película devastadora. Basada en la novela arriba mencionada, aborda desde una arriesgada estética pálida y descolorida, la inminente separación de padre (Viggo Mortensen) e hijo (Kodi Smit-McPhee). Lacónica, al igual que la novela, respeta los nudos de la narración de McCarthy, lo que resulta en una cinta de un afortunado ritmo lento y contemplativo. El aliento y el temple de la historia original se conservan y se logran gracias a una certera fotografía y al sensacional score compuesto por Nick Cave.

No es la primera vez que se adaptan, exitosamente, historias de McCarthy: en 2000, Billy Bob Thornton dirigió All the Pretty Horses, y, en 2007 los hermanos Cohen ganaron el Oscar a mejor película por No Country for Old Men.

Las adaptaciones geniales parten de excelentes guiones que nacen de excelentes historias… pero el “efecto” de una película bien adaptada es, por mucho, más devastador que al momento de leerla en el libro. No estoy diciendo, con esto, que las películas sean mejores que las novelas: se trata de lenguajes distintos QUE NO PUEDEN COMPARARSE… Aún así, ambos lenguajes son narrativos, y se sirven, más o menos, de las mismas herramientas para mantener la tensión dramática. En este orden de ideas, una película es mucho más devastadora ya que esa tensión (trágica y desoladora en el caso de las historias de McCarthy) se desarrolla en una sola exposición narrativa: mientras que en la lectura de un libro podemos darnos un respiro (que puede ser de días) luego de un capítulo, un párrafo o una frase inclemente, el buen lenguaje cinematográfico nos arroja un flujo continuo que resuelve toda la tensión en menos de dos horas. De ahí que el efecto de una buena adaptación de la literatura al cine sea, efectivamente, devastador.

Alfonso Valencia.

Pornografía. Construcción. Genealogía. Video. Internet.

2010-04-18T19:20:00.002-05:00

****

Se sugiere que el término pornografía apareció alrededor de 1880, designando el carácter obsceno de obras literarias y artísticas (curioso que esta definición se conserva como la primera acepción del Diccionario de la Real Academia). Podemos rastrear el término, pero no la producción; un ejemplo: ¿son las representaciones de Príapo pornográficas? No. La función mitológicamente práctica del dios fálico de la antigüedad griega, lo aleja de la necesaria perversión del observador de pornografía. Lo que quiero decir es que la pornografía es un estimulante gráfico en el proceso de excitación de hombres y mujeres, y rastrear la utilización pornográfica de representaciones y producciones gráficas es un trabajo arduo, objetivo de una Historia de la perversión o del morbo.

*****

El porno (aquí utilizo indistintamente “porno” y “pornografía”), entonces, se forma en el otro, en el ojo del otro que observa la representación con fines de excitación sexual y/o masturbatorios. Esta visión es, en cierto modo, actual: la pornografía como un estimulante, asistente de la masturbación, sólo pudo darse con el desarrollo de técnicas de registro y reproducción fotográficas de una fidelidad considerable. Los grabados “pornográficos” que aparecen en los incunables (y que han sido objeto de estudio –minas de oro- de muchos investigadores), tenían una función moralizante-práctica (muestran a lujuriosos manteniendo relaciones sexuales con mujeres que, discretamente, dejan asomar una cola de demonio o patas de cabra), y por lo tanto, según nuestra construcción semántica, quedarían fuera de lo pornográfico. En todo caso, los primeros ejercicios pornográficos se dieron hasta la segunda mitad del siglo XIX, cuando se produjeron daguerrotipos anónimos que muestran actos sexuales explícitos, materiales que encontraron un público coleccionista en las cortes francesa e inglesa de la época. Con esta relación de producción-oferta-demanda surge la pornografía “moderna”. El salto de esos primeros daguerrotipos a la pornografía de principios del XXI, lo sabemos, es cuántico. ¿Pero qué arte, tecnología o ciencia no creció cuánticamente durante el vertiginoso siglo XX?

Alfonso Valencia

(Fragmento del ensayo Pornografía. Construcción. Genealogía. Video. Internet. Disponible íntegro aquí.)

Autoretrato...

2010-04-11T23:17:00.002-05:00

Cosas que amo...

libros, goteros, yerba mate, colores, plumas, lupas, casco de clonetrooper, remera de alice in chains, post-it's, jesús malverde, libros, computadora, diccionario, goteros, higiene, netbook, anforita con jägermeister, cerillos, ajedrez, protector labial, libros, poesía, holga...

Acercamientos…

2010-04-11T16:48:00.001-05:00

a la poesía en otro idioma.

Act 1.

We're still searching for a clue to get all that they promised us when they said: "Go on, make yourself boom in an act of faith…"

and now I'm kinda worried about my hands and my face and everything I used to touch when I had a warm cloud coming up and down my upper lip.

Now I just hear a bird flying away and away and it seems to be going far for ever...

as if far for ever were a place between my eyes and the line that dies at night...

as if that space that I reach with my sight could be touched by my hands...

And I stand still and try to recognize the wind and the color of silence. I shout my name and from my mouth comes out a bunch of dust

that quietly crashes against the wall and becomes a cloud that slowly disappears just in front my eyes.

Light becomes a snail that crawls away leaving a mark that is shiny and disgusting at a time;

and we can do nothing but sitting and watch everything going away in a swirl that brings all to a dark point of nothing matter.

Hell grows inside as cold freezes my tongue:

winter is not a good season for haters.

Alfonso Valencia.

Noche 861. El deseo…

2010-04-05T23:30:00.001-05:00

Pero cuando llegó la 861 noche, Schahrazada dijo... en silencio, casi como nombrando la brisa: "Poséame. Que la palabra que es semilla que es sólo un grano haga crecer en mí un desierto entero. Poséame como la Luz que aun callando los ojos está presente, como el agua que allá es océano y aquí, dentro, deseo..."
Y diciendo esto dejó caer las telas que la cubrían y calló discretamente. Vio Schahrazada nacer el día sobre su piel, y justo cuando la Luz ya se perfilaba en su vientre, cuando el sudor ya era mares tormenta tempestad,

se apartó, tomó sus ropas y abandonó el recinto.

[ . . . ]

2010-01-29T22:02:00.001-06:00

Y no supimos repartirnos el botín. Luego de días de burlar la pretendida seguridad, juntamos lo suficiente como para huir y dejar atrás el desastre. Volver a empezar. Junto al mar, tal vez. Pero no supimos decir qué era para quién. Finalmente, no supimos ser justos. Abandonamos los cálculos –no hay aritmética del esfuerzo-. Entonces decidimos rifarlo todo en un duelo. A muerte, claro está. Nos pusimos en círculo y echamos suertes para ver quién pelearía contra quién. Éramos cuatro y todo era fácil: dos rondas. Punto. Salieron Pier y Marcus. Alz y yo. Pier y Marcus olvidaron que alguna vez se bañaron juntos, de niños. Olvidaron que un par de años atrás, habían intentado pelear a muerte por Hélène, una auténtica zorra, por cierto. Pero ahora la cosa iba en serio. Marcus golpeaba como quien quiere detener la fuerza del mar. Pier, obviamente, no resistió tanta bravura. Cayó y pronto supimos que estaba muerto. Algo dentro de él estaba roto y de su boca salía sangre, negra, a borbotones. Entonces Marcus se sentó. Pensó, lo sé, que aquél a quien molió a golpes había sido, en algún momento, su amigo. El mejor. Entonces se llenó de ira, y todo rabia se levantó y dijo “¿quién sigue?”. Alz y yo nos miramos. Alz sonrió con esa sonrisa suya tan hermosa, tan única. Yo comprendí todo. Nos lanzamos los dos contra Marcus y, a traición, cual lobos que emboscan a su presa, los golpeamos hasta que el sol se puso. Quedó irreconocible. El perfecto cuerpo de Marcus ya no era ni siquiera una letra de su nombre. Alz y yo nos miramos, de nuevo, y ahí, junto a los cadáveres de dos antiguos secuaces, supimos que nunca nos separaríamos. Tomamos el botín y el pensamiento de repartirlo no asomó ni un ápice: entre nosotros ya todo estaba construído. Junto al mar, lejos del desastre.

Para empezar el año...

2010-01-04T20:11:00.004-06:00

Excelente para empezar el año (y excelente recordatorio, también, de que debo ponerme a trabajar en serio)...

Foja de Poesía No. 128.

Gracias a la gente de Círculo de Poesía.

Navidad / 2010

2009-12-23T12:49:00.002-06:00

Tres postales para Navidad, basadas en textos de la liturgia navideña ortodoxa, 2009.

Autorretrato en futuro, 2009.

1) O Lord, open Thou my lips, / and my mouth shall proclaim Thy praise. [Oh, Señor, abre mis labios, / y mi boca proclamará Tu alabanza.] Alexander Kastalsky (1852-1926). Verses before the Six Psalms No.2. Sacred opus No. 52.

2) Mit uns ist Gott! Begreift es, ihr Völker, / und ergebt euch, denn mit uns ist Gott! Hört e… [¡Dios está con nosotros! Naciones, entiendan / y ríndanse, ¡Dios está con nosotros! Escuchad…] Alexander Kastalsky. God is with Us (Znamenny chant). Sacred opus No. 9.

3) Ô Dieu non formé de matière; / gloire à Ta puissance, ô Seigneur! // Ô Dieu de paix, Père de… [Oh Dios de materia no formado; / Gloria a tu poder, ¡Oh Señor! // Oh Dios de paz, Padre…] Georgiy Izvekov (1874-1937). Christ is born. A festive canon for the Nativity of Christ. (Hristos razhdayetsia). Ode 6.

Felices Fiestas.

Alfonso.

Reflexiones predirigidas

2009-12-14T16:22:00.002-06:00

1. Aspectos a considerar.

Alegría. Sentimiento grato y vivo que suele manifestarse con signos exteriores.

Flexibilidad. Cualidad de flexible. (Que en un enfrentamiento se pliega con facilidad a la opinión, a la voluntad o a la actitud de otro o de otros. Que no se sujeta a normas estrictas, a dogmas o a trabas. Susceptible de cambios o variaciones según las circunstancias o necesidades.)

Melancolía. Tristeza vaga, profunda, sosegada y permanente, nacida de causas físicas o morales, que hace que no encuentre quien la padece gusto ni diversión en nada. Monomanía en que dominan las afecciones morales tristes. (Monomanía: Locura o delirio parcial sobre una sola idea o un solo orden de ideas. Preocupación o afición desmedida que se reprende o afea en persona de cabal juicio.)

Violencia. Cualidad de violencia. (Que está fuera de su natural estado, situación o modo. Que obra con ímpetu y fuerza. Que se hace bruscamente, con ímpetu e intensidad extraordinarias. Que se hace contra el gusto de uno mismo, por ciertos respetos y consideraciones. Se dice del genio arrebatado e impetuoso y que se deja llevar fácilmente de la ira. Dicho del sentido o interpretación que se da a lo dicho o escrito: Falso, torcido, fuera de lo natural. Que se ejecuta contra el modo regular o fuera de razón y justicia.)

Serenidad. Cualidad de sereno. (Claro -despejado de nubes o nieblas-. Apacible, sosegado, sin turbación física o moral.)

Inofensividad. Inofensivo. Incapaz de ofender. Que no puede causar daño ni molestia.

2. Contraataque.

* * *

Mi postura acerca de la alegría ya ha sido manifestada en un trabajo anterior. Ahora, si hemos de hablar de la “alegría” en el proceso creativo del mexicano, imposible será escapar al cliché del “mexicano alegre” por naturaleza. Considero que esta postura está errada y es, en todo caso, producto de una visión eurocentrista. Desde aquellos tiempos, el exotismo del nuevo mundo clasificó todo en términos de la Europa pre-renacentista: los pueblos descubiertos fueron siempre “distintos”, “otros”; sin el peligro de hacer distingos entre vecinos cristianos y enemigos potenciales. La lejanía de las nuevas tierras permitió a cronistas y conquistadores calificar a diestra y siniestra a las nuevas sociedades. Sus parámetros: lo exótico y lo diferente (rasgo pre-moderno que jamás superaron los imperios cristianos de la península ibérica, por ejemplo). Así, las posteriores sociedades criollas se desarrollaron con prejuicios de distinción, algunos de los cuales iban de la mano de la evidente situación geográfica, principalmente a la idea de que el calor tropical propicia desórdenes mentales y conductas voluntariosas e inmorales. Así, las sociedades e identidades coloniales se erigieron en términos “calurosos”, es decir, alegres, festivos y sexuales (que no sensuales). Para bien o para mal, este cliché sigue presente, y hoy por hoy, el llamado arte mexicano tiene que ser, por antonomasia, alegre, colorido y festivo.

* * *

Me interesa el proceso ilógico de la flexibilidad en el contexto de la lengua española. Por un lado tenemos una definición que habla de la natural indecisión del hombre: la flexibilidad como un quiebre del espíritu y del ímpetu decisivo de la raza humana. Debilidad pura. Por otro lado tenemos a la flexibilidad como una característica positiva de negación a la sujeción intelectual: el espíritu flexible es el que no se contiene en normas o reglas estrictas. Librepensamiento, libertad. Por último, tenemos a la flexibilidad como posibilitadora de la especie: adaptación, inteligencia preservadora del estatus espiritual primordial. Camaleonismo, sincretismo. Definiciones que, en todo caso, me mueven a pensar en sumisión, quiebre del temple espiritual y servilismo. Lambisconería del espíritu, ya sea hacia a otros o, en el peor de los casos, onanismo mental: pura autocomplacencia. En todo caso, la flexibilidad sería admitida sólo en el engaño, en el espejo y en la máscara, pero no en la esencia. La flexibilidad de la esencia apuntaría a la más terrible falta de identidad. Hacer de la “flexibilidad” una identidad poliédrica sería, en todo caso, más interesante y muchísimo más digno.

* * *

Ciertas afinidades me impedirían hablar de la melancolía y de la violencia. Si entendemos la melancolía como la locura o delirio sobre una sola idea o un solo orden de ideas, y esta idea u orden es la tristeza o la violencia, comprenderemos los afanes de perfección y de belleza más convencionales del arte universal. La soberbia del hombre es la búsqueda de la perfección, y ésta sólo puede vislumbrarse, proyectarse, desde una realidad violenta, angustiosa y caótica; melancólica siempre de un estado idílico y primordial, evidentemente calmo y completamente superficial. Nuestra violencia se origina en la imposibilidad de insertar el espíritu en el mundo, nuestro fin, en realidad, es la superficialidad, nuestro medio, la añoranza perpetua y la insatisfacción crónica.

* * *

Nada peor que un espíritu sereno e inofensivo. Al igual que el horizonte, final de un mar calmado y apacible, requiere de un elemento que destroce el paisaje (ya sea un barco hermoso o el grácil vuelo de las gaviotas), el espíritu necesita de un punto de quiebre para ser, por fin, hermoso.

Alegría

2009-12-14T16:20:00.001-06:00

* * *

Claro que la alegría ha estado presente desde los tiempos fundacionales. El instinto que mueve al placer y al gozo no es propio del refinamiento de las sociedades lingüísticas. Al contrario de otros sentimientos, la alegría es instintiva y no producto de una conceptualización. El amor, por ejemplo, existe o no de acuerdo a parámetros definitorios, es decir, de acuerdo a lo que tal o cual sociedad define anímicamente como amor, se darán las “relaciones amorosas” de los hablantes. Es decir, una entrada lingüística genera tales o cuales pautas de comportamiento. En algunas lenguas primitivas, propias de “protosociedades” de islas del Pacífico sur y Nueva Guinea, “amor” es una palabra que no existe, luego entonces, estas sociedades, literalmente, no aman. Mantienen relaciones sentimentales, claro, y han creado mecanismos para preservar la especie y el linaje, pero no presentan rasgos de comportamiento en pareja como nosotros (hombres y mujeres del mundo occidental). Es decir, podríamos afirmar que el amor es una conducta a la que respondemos culturalmente, no naturalmente. Con la alegría pasa distinto. La alegría, al parecer, es instintiva en el ser humano, por lo tanto, no importan las categorizaciones semánticas. Si el amor “se define como” en una sociedad, luego entonces “el amor es así” en esa sociedad. Por el contrario, “la alegría” es para todos y en todos. El hecho de que en esas sociedades primitivas no se exprese lingüísticamente, no implica que los individuos no se sientan alegres alguna vez en sus vidas. Los mecanismos de definición, la categorización lingüística es ajena al instinto de la felicidad, al igual que lo es con la tristeza y otros sentimientos más grises (diríamos nosotros, clavados en teorías del color y psicologías cientifizantes).

* * *

El hecho de que la alegría sea instintiva -con esto quiero decir: un estilo de común denominador de la especie humana, una tendencia natural a estar alegres-, no quiere decir que tengamos la obligación de serlo, tampoco que sea el paso obligado para alcanzar la felicidad (entendida ésta como la concreción del deseo fundamental y la aspiración espiritual, o sea, congruencia entre lo anhelado y lo posibilitado por el espíritu). De hecho, ¿realmente el fin último del hombre es ser feliz?

La alegría, en pocas ocasiones, ha sido detonante de la imaginación. La alegría, al ser impulsada por (o consecuencia de) un estado de comodidad emocio-corporal, no favorece la creación sensible. Me agrada la propuesta de la imaginación como la re-creación de lo sensible ausente, ya que, en ese orden de ideas, la ausencia, la necesidad de llenar un espacio vacío, funciona como el principal detonante de la creación. La angustia impulsa la inteligencia creativa, la alegría la estanca. La aletarga ya que el estado de comodidad, caldo de cultivo de la alegría, podría representarse como un lago calmado, y todos sabemos que el agua estancanda se pudre. Es necesario el movimiento, y los dos que a lo largo de la historia han generado los ejercicios de imaginación más poderosos, han sido, primero, hacia atrás (memoria de lo faltante, de lo ausente, de lo que se tuvo y se perdió), y luego hacia adelante (proyección de lo que será, de lo anhelado, insatisfacción crónica del presente y enfado con el pasado inmediato). Estar alegres siempre será benéfico para el cuerpo autocomplaciente. Vivir en la incertidumbre será el mejor camino para el espíritu que busque trascender.

Súplica / Horario de atención...

2009-11-25T11:40:00.006-06:00

Cómo decírtelo, Erato,
cómo decir para que no te ofendas,
cómo decirte: "no vengas por las mañanas,
ni a medio día:
ven ya entrada la tarde...
Ven después de las 5;
sucede que trabajo de 8 a 4".
No es que inoportunes, sólo preferiría
que me tocaras por la noche,
cuando ya no hay formatos,
ni memorandos que mandar,
ni gritos del jefe ni las piernas de Vero...
Ven de noche, no me molestes
en el horario de oficina,
porque ha pasado,
que a media reunión importante,
irrumpes con una luz sobre el escritorio,
un punto de marfil
-bastión de todo lo hermoso del mundo-
sobre reportes de pérdidas millonarias,
sobre los planes macabros para evadir al fisco...
Un punto blanco
que me recuerda la luz del puerto,
y a mi padre enseñándome a contar
el golpe del océano...
Entonces me pierdo, me voy...:
el jefe se convierte
en una gaviota que se deja caer
detrás del horizonte,
y Vero, Verónica la secretaria,
se desnuda y nos presume su cuerpo
a contraluz... al fondo, la pantalla es un atardecer.
Y cuando el jefe me llama: ¡Valencia!
no tengo nada que decir,
y todos, claro,
imaginan que mi distracción,
se debe al escote de Vero;
bromean, Verónica se acomoda la blusa,
y yo camino un poco más
a la pérdida de mi trabajo...
Es por eso que prefiero vengas de noche,
cuando no hay ruido...

Alfonso Valencia

Apunte del anterior cronista desde un punto alto del Valle

2009-11-15T23:52:00.007-06:00

Desde aquí, donde el mar no existe,
sólo el aire alcanza para nombrar
el espacio donde no estamos.
¿Qué nos queda, Señor,
si tanta transparencia
no alcanza para mirar el mar?
¿Para qué la conquista?
¿Para qué, Señor, tanta tierra?
Si ya sabemos
que hemos de terminar
dispersos, como esta ceniza,
sobre este valle en el que nada falta.

Si tan sólo el volver bastara.
Si con volver volviera el polvo a ser carne...
si tan sólo con volver este aire quedara intacto.

Intentamos venir y renombrarlo todo,
pero, como gente de mar,
la tormenta fue nuestro idioma.

(Redactado en la clase de la Mtra. Cristina Cuadra, en un estilo de creación mediante la des o re-mitificación, ahora desde la reinterpretación volitiva, o algo así...)

Interpretación de un cronista-erudito de indias

2009-11-15T23:29:00.005-06:00

"Son una demostración de lo estático dentro del movimiento universal. Es decir, son cuerpos celestes "acampando" en el Valle de Anáhuac. En algún tiempo antes del tiempo, esas dos gigantescas rocas vagaron por el espacio, expulsadas, tal vez, por la energía de una gran explosión, de la cual podríamos suponer se originaron también los movimientos de rotación y translación de los planetas, y en sí todo el movimiento del Cosmos (que ahora sabemos es heliocéntrico y no geocéntrico como pensaban los falsos eruditos del pasado). Esas dos rocas, en algún momento, colisionaron con otra mayor a velocidades y temperaturas incalculables, fundiéndose y proponiéndose, unas a la otra, una nueva trayectoria común. Con esto, intento dar a entender que esas dos montañas (para nosotros, insignificantes en el Universo, son enormes e inconquistables montañas, pero, en la inmensidad sideral no son más que rocas, polvo tal vez) motivaron la actual órbita de la Tierra, a la distancia justa para crear la vida: en esas montañas, su anterior trayectoria y su colisión, está la Creación. Y, aunque las pensemos estáticas, realmente su movimiento no ha cesado; sabemos, por textos antiguos y profetas, que otra piedra, de igual o mayor magnitud, vendrá y las devolverá a su cósmico peregrinar. Su pausa de milenios aquí, no es más que un instante, imperceptible, para el Universo."

(Redactado en la clase de la Mtra. Cristina Cuadra, en un estilo de creación mediante la des o re-mitificación)

Estúpido II

2009-11-10T09:29:00.002-06:00

El hombre, incluso, ha perdido su sentido de orientación y su capacidad de ubicación (si es que acaso alguna vez los tuvo). Las tortugas marinas recuerdan la playa exacta donde nacieron, y a ella vuelven quince, veinte años después para desovar y preservar la especie. Los pingüinos emperador recuerdan la ruta hacia el oceáno, y una vez dentro de la inmensidad subglacial, recuerdan el hueco exacto por donde entraron. El hombre sí que es estúpido: se pierde, no digamos ya en la naturaleza, en sus propias construcciones. Necesitamos mapas, GPS, direcciones, notas y señalizaciones para saber dónde dar la vuelta exactamente.

Domingo

2009-10-26T01:03:00.004-06:00

con la luz llegó también el olvido

el olvido de odio y el golpe

de la sangre aquí en el centro

un temblor

silencioso

ahí donde el calor nace

y muere el viento

ahí donde las imágenes

se desvanecen

en torrentes de pura memoria

ahí el epicentro de algo

incontenible

la sangre el galope del odio y olvido que viene a dar

con todo al suelo

y a la pared

como un golpe de viento y lluvia

sobre el asfalto

y esta luz es la misma

y las cosas y el viento afuera la lluvia

son idénticos

sólo este silencio es distinto

de animales que observan desde la jaula

de odio dentro

de galope cadencioso de filo contra el aire

este silencio

el de hoy tan poco hoy

tan poco para vestirse y afeitarse

este hoy tan poco hoy para lastimarse los ojos con su luz

tan poco día para no odiarlo todo

tan poco para voltear y ver

que

con la luz llegó, también, el olvido.

Alfonso Valencia

Estúpido

2009-10-16T09:02:00.004-05:00

El hombre es estúpido por naturaleza porque en él la perfección no es instintiva. Para lograrla es necesaria la maestría del intelecto. Pensemos en las construcciones de las arañas y abejas, su perfección nos abruma. Emularlas nos llevó miles de años de evolución. Ellas lo han hecho igual desde el principio: no creo que las telarañas prehistóricas hubiesen sido menos perfectas o más "feas". El "arte", las construcciones del hombre sí que lo eran.

* * *

Tomar conciencia de la belleza anuló la función práctica de lo que ahora llamamos arte. Las telarañas son igual de útiles ahora como hace miles de años. Nuestra pintura no. El hombre es estúpido por naturaleza porque la perfección le es ajena y, además, porque es el único ser vivo que inutiliza sus dones. En el hombre sólo el lenguaje es perfecto... y el hecho de que no opere globalmente en toda la especie nos haría dudar. Creemos que gracias al raciocinio estamos en el pináculo de la evolución. Realmente no hacemos más que vagar, intentar y fallar, en un  universo que es perfecto con o sin nuestro intelecto: comprenderlo, descirarlo, no sirve de nada.

A g e n d a

2009-09-25T13:04:00.004-05:00

El libro de las cosas que no sucedieron, por fin...

2009-07-27T17:06:00.002-05:00

Con la narración de una decadencia -la de "Craig Pierson, el héroe", su pueblo y leyenda- como entrada en un territorio donde la belleza del mundo se va borrando del recuerdo y el paisaje, el primer libro de Alfonso Valencia (Pachuca, 1984) afronta con arrojada imaginación y afortunado aliento lírico su presentación en materia poética; escritura que ya desde ahora depara al lector momento álgidos, intensos, conmovedores. Armado de voces que dialogan y luchan, fantasmas que aparecen y desaparecen en los poemas, el autor ha construido un primer libro sorprendente, sólido, pleno de magias vitales y verbales.

Luis Jorge Boone

Todo contento.

Alfonso.

Eduardo Lizalde, 80 años

2009-07-15T13:07:00.002-05:00

Felicidades, Maestro.

calendario 2.6 / Querido diario...

2009-06-15T14:27:00.003-05:00

(hermana sista, 1994 / 2009)

Hoy quiero escribir algo así como un cuento, una historia, más bien, y hablar de lo que me pasa y hacer como que le pasa a alguien más: a ver si así logro comprender las cosas y descubrir, aplicando alguna teoría narratológica (análisis formal del texto literario, curvas dramáticas y modelos actanciales), dónde radica el verdadero problema, o cuándo el clímax, o dónde de plano perdí la hebra de mi vida y me he venido deshilachando…:De un tiempo a esta parte has estado en un toma y daca inútil contigo mismo. Obtienes lo que quieres y al instante deja de interesarte. Miras a la gente feliz e instintivamente los jugos de tu odio empiezan a macerarse en tu interior. El fin de semana, por ejemplo. El centro comercial atascado de compradores compulsivos. No soportaste la belleza ajena. El peso de querer ser otro es demasiado, ese impulso que te nace cuando ves el amor en la mirada de otro. De otra, más bien, para otro. De repente el mundo y su gente y sus relaciones se convierten en una basura basada en el influyentismo y marcas de autos y ropa fina. No comprendes cómo es que la belleza que deseas es tan inalcanzable (y es que no comprendes que ellos tienen autos y tú a Cortázar, y de nada sirve porque tu camino es otro, el surco que labraste es el equivocado). La volteaste a ver (a cualquiera, no importa) y deseaste tenerla así como en tus sueños… y tu fantasía tomó forma ya de noche, en tu casa, y luego dijiste ¿para qué? Y volviste a tus cosas: el siglo de oro español, Haruki Murakami y la semiótica de las pasiones. Tiene mucho que no escribes. Cada nuevo intento te parece una aberración peor que la anterior. Jamás serás bueno en nada, parece. Te castigas tanto que aquello que disfrutabas (sexo y literatura, principalmente) ahora te atormenta: ha venido mutando lentamente (como una especie que quiere trepar a los árboles y tiene que esperar generaciones a que le salgan las garras adecuadas) hasta convertirse en un peso que ya te es imposible soportar. Eres el perfecto dechado de la insatisfacción crónica (y patológica). Hace una semana echaste a andar una máquina aceitada según tu concepto de perfección: pura carne. Pero no pudiste evitar la seducción de la exclusividad. Sabías que aquello no llegaría ninguna parte. Aun así ahora que lees la rotunda negativa te siente aplastado por el cielo de lo que pudiste hacer, por el peso atroz de lo postergado y de lo que no sucedió. Construyes cosas ahí donde jamás hubo terreno. Vives donde las cosas que no sucedieron. Y recuerdas y te gustaría volver. Esperas inútilmente el vibrar de tu aparato, esperas un mensaje, una luz. Pero nada pasará, lo sabes. Volverás a la rutina y pronto olvidarás lo sucedido, aprenderás que el tiempo siempre se bifurca en memoria y olvido, y que tu barca está ladeada desde el principio. Te extrañas de tu presente y no reparas en que hace mucho aceptaste tu destino. La suerte parece estar echada, más vale que te acostumbres. Ahora esperarás su mensaje, pero no llegará. Dormirás y mañana todo parecerá un sueño de mal gusto. Tal vez esto no te vuelva a pasar nunca. Pero hace años otra ella te hizo lo mismo, y aún la recuerdas… Mejor será aprender a olvidar. Sólo en este espacio que lentamente deja de estar en blanco encuentras algo parecido a la felicidad. A falta de psicología, quizá el formalismo ruso te ayude. Por eso, ahora que te sientes tan realmente mal, quieres escribir algo así como un cuento, una historia, más bien, y hablar de lo que te pasa y hacer como que le pasa a alguien más: a ver si así logras comprender las cosas y descubrir, aplicando alguna teoría narratológica (análisis formal del texto literario, curvas dramáticas y modelos actanciales), dónde radica el verdadero problema, o cuándo el clímax, o dónde de plano perdiste la hebra de tu vida y te has venido deshilachando…: De un tiempo a esta parte he estado en un toma y daca inútil conmigo mismo. Obtengo lo que quiero y al instante deja de interesarme. Miro a la gente feliz e instintivamente los jugos de mi odio empiezan a macerarse en mi interior. El fin de semana, por ejemplo. El centro comercial atascado de compradores compulsivos. No soporté la belleza ajena. El peso de querer ser otro es demasiado, ese impulso que me nace cuando veo el amor en la mirada de otro. De otra, más bien, para otro. De repente el mundo y su gente y sus relaciones se convierten en una basura basada en el influyentismo y marcas de autos y ropa fina. No comprendo cómo es que la belleza que deseo es tan inalcanzable (y es que no comprendo que ellos tienen autos y yo a Cortázar, y de nada sirve porque mi camino es otro, el surco que labré es el equivocado). La volteé a ver (a cualquiera, no importa) y deseé tenerla así como en mis sueños… y mi fantasía tomó forma ya de noche, en mi casa, y luego dije ¿para qué? Y volví a mis cosas: el siglo de oro español, Haruki Murakami y la semiótica de las pasiones. Tiene mucho que no escribo. Cada nuevo intento me parece una aberración peor que la anterior. Jamás seré bueno en nada, parece. Me castigo tanto que aquello que disfrutaba (sexo y literatura, principalmente) ahora me atormenta: ha venido mutando lentamente (como una especie que quiere trepar a los árboles y tiene que esperar generaciones a que le salgan las garras adecuadas) hasta convertirse en un peso que ya me es imposible soportar. Soy el perfecto dechado de la insatisfacción crónica (y patológica). Hace una semana eché a andar una máquina aceitada según mi concepto de perfección: pura carne. Pero no pude evitar la seducción de la exclusividad. Sabía que aquello no llegaría ninguna parte. Aun así ahora que leo la rotunda negativa me siento aplastado por el cielo de lo que pude hacer, por el peso atroz de lo postergado y de lo que no sucedió. Construyo cosas ahí donde jamás hubo terreno. Vivo donde las cosas que no sucedieron. Y recuerdo y me gustaría volver. Espero inútilmente el vibrar de mi aparato, espero un mensaje, una luz. Pero nada pasará, lo sé. Volveré a la rutina y pronto olvidaré lo sucedido, aprenderé que el tiempo siempre se bifurca en memoria y olvido, y que mi barca está ladeada desde el principio. Me extraño de mi presente y no reparo en que hace mucho acepté mi destino. La suerte parece estar echada, más vale que me acostumbre. Ahora esperaré su mensaje, pero no llegará. Dormiré y mañana todo parecerá un sueño de mal gusto. Tal vez esto no me vuelva a pasar nunca. Pero hace años otra ella me hizo lo mismo, y aún la recuerdo… Mejor será aprender a olvidar. Sólo en este espacio que lentamente deja de estar en blanco encuentro algo parecido a la felicidad. A falta de psicología, quizá el formalismo ruso me ayude. Por eso, ahora que me sientes tan realmente mal, quiero escribir algo así como un cuento, una historia, más bien, y hablar de lo que me pasa y hacer como que le pasa a alguien más: a ver si así logro comprender las cosas y descubrir, aplicando alguna teoría narratológica (análisis formal del texto literario, curvas dramáticas y modelos actanciales), dónde radica el verdadero problema, o cuándo el clímax, o dónde de plano perdí la hebra de mi vida y me he venido deshilachando…

Escritura automática / ...

2009-05-21T15:01:00.002-05:00

84. Automática…

Me recuerdas a mi novio, dijo Rebeca la sensual diosa traída directamente desde Mazatlán, tierra de diosas sensuales según el anunciador (algo como muy cercano al fracaso de no ser por su talento natural para describir in-situ a las bellezas del congal Sin nombre -y cuánta originalidad, el nombre del antro y su anunciador y sus diosas del peluchín rasurado-) y Rebeca, entonces, borracha, abraza a un muchacho que bien podría ser yo: delgado, despeinado, lentes, pocas palabras y las piernas cruzadas; lo abraza (me abraza, da lo mismo) por la espalda y sus manos bajan hasta la entrepierna donde todo se mezcla: la cartera, el celular, el deseo... Pero el muchacho callado, inmóvil, sólo observa las luces del techo, parece pensar en otra cosa mientras la puta (Rebeca, la diosa para muchos ahí dentro) le intenta morder las orejas y encontrar el deseo justo entre la cartera (bolsillo izquierdo) y el móvil (bolsillo derecho). El muchacho pensaba en que sería mejor pagarle a la puta, tocarla, escupirle, jalarle el cabello y hacerla confesar –ya en esas circunstancias- lo obvio: soy tu puta. Que me hable de usted, y el muchacho reformula la fantasía: soy su puta... y pf cuánta elegancia, Su puta, como entre licenciados, gente importante...

Te pareces a mi novio, dice Rebeca la sensual diosa sinaloense, tierra de mucha bala pero igual de esos labios... pero por Dios quién le ve los labios: chéquenle el culito compadres (el anunciador, de nuevo), y entonces la puta se abre la blusa y sus senos saltan como peces, buscando ser reconocidos, y me dice: ven, ya los has tocado... Y el chico (¿yo?) se inclina un poco hasta que sus labios tocan, apenas, como no queriendo, la piel negra de los pezones de la puta -un gemido, despacio: las putas lo fingen todo el tiempo, piensa-, cierra los ojos e intenta recordar... Inútil: esos senos nunca han estado en su boca.

Me recuerdas a mi novio, insiste la puta, y yo (o el muchacho delgado de lentes y suéter gris) me alejo un poco porque de pronto ha brotado el verdadero olor de Rebeca, algo así como un baño sucio, muy sucio, el olor que pega cuando se ve una taza amarillenta por el sarro, como el olor que llega cuando la orina pega en un baño público sin agua y mucha mierda dentro...

Su mirada me encuentra por el espejo: los congales los tienen por todos lados, el efecto de agrandamiento del espacio es necesario: mucha luz negra, mucha alfombra de alto tráfico y cerveza y manteles quemados y humo de cigarro y música tirada como en un bote de basura, voces y gritos y los que están sentados con el autoestima a tope y las carteras a punto de marcar la E (de empty), y las que bailan sobre la pista, ya sin la memoria de la belleza, besan rostros deformes y se contagian de alientos aburridos mezclados con aguardiente… pactan encuentros: encerrones de a cincuenta sin tocar: Puro deseo, puras ganas porque el sexo, el sexo de verdad -adentro, ahí donde la humedad y los olores-, sale caro: Cuatrocientos. Ahí mismo, un cuartito, una cama, condón de cortesía y en menos de diez minutos el hombre sale más hombre (y más pobre). Se huele los dedos. Se retaca los pulmones de la esencia de las diosas, inhala a fondo sus caderas, su trasero, sus tetas, y luego lo inevitable: la limpia. La cabeza bajo el chorro del lavamanos, jabón, la cabeza bajo el chorro de aire de la secadora automática y listo. Ritual necesario: la mujer sabe de mujerzuelas, las identifica aún debajo de la cerveza y el cigarrillo y el olor natural que emana quien pasa ocho horas al sol y finge horas extras sólo para estar más cerca del cielo –Mi cielo, ¿me invitas otra cerveza?- ahí donde los ángeles vuelan de cabeza y realmente nadie tiene nombre…

Panóptico. publicado en Arteria Cultural, del Diario Plaza Juárez, Pachuca, Hgo., el 18 de abril 2009.

Diálogos II

2009-04-14T14:45:00.002-05:00

81. Hermógenes

(Volviendo a los Diálogos…)

Ya hemos revisado la postura de Crátilo. Ahora bien, la tesis opuesta, la de Hermógenes, pregona la arbitrariedad del signo lingüístico, común denominador de las concepciones de la mayoría de los pensadores post-saussurianos. La relación entre significado y significante (o entre las distintas partes del signo que tienen que ver con la “realidad” y la forma / modo de su expresión verbal), parece ser convencional y no “natural”, ya que, por ejemplo, la palabra “perro” (abstracción lingüística de un objeto real) no contiene ni en su forma ni en su expresión, características del objeto (animal) al que refiere.

Algunos estudiosos de las lenguas encontrarían una lengua natural en el lenguaje de la infancia. Es decir, en las expresiones cuasi-onomatopéyicas que utilizan los niños para designar su mundo inmediato. Para ellos, el sonido que hace el perro sirve para nombrar al animal. Es decir, una abstracción de un ladrido funciona para referirse al perro, o la imitación de un maullido para un gato. Y este mecanismo de imitación está presente en los procesos de aprendizaje del lenguaje en la mayoría de las sociedades. Podríamos decir que se trata de un proceso en el aprendizaje de la lengua materna. Esta teoría se ve reforzada por las incontables lenguas en las que el padre y la madre se llaman “pa” y “ma”, o cosas por el estilo. Pero de algún modo la naturalidad de este lenguaje es efímera: las relaciones naturales -orgánicas, si se quiere- entre las naturales abstracciones lingüísticas hechas por las mentes en desarrollo se quiebran al pensar en cuestiones como la siguiente: ¿todos los perros del mundo ladran igual? Puede sonar como un aspecto extralingüístico: los perros ladran “guau”... pero en otras latitudes lo hacen “wof”, “bouf”... Los gatos hacen “miau”, pero también “mew”, “mewt”, e incluso “mí-o” (mío dijo el bicho, decía mi abuela). Esto demuestra que incluso el lenguaje natural está supeditado a la convención: el estudio de la lengua termina siempre en la imposición de una convención (académica o de uso, no importa).

Panóptico. publicado en Arteria Cultural, del Diario Plaza Juárez, Pachuca, Hgo., el 6 de abril 2009.

Diálogos

2009-04-01T13:44:00.001-06:00

80. Crátilo

Saussure es, de algún modo, el responsable de la preocupación científica moderna por el signo. Pero ya Sócrates se había preocupado por el origen del lenguaje en el Crátilo. Este diálogo se basa en dos supuestos básicos: a) el significado de las palabras viene dado de forma natural (tesis de Crátilo), b) el significado de las palabras es arbitrario y depende del uso de los hablantes (tesis de Hermógenes). La primera tesis afirma que las palabras contienen ciertos sonidos que expresan la esencia de lo nombrado, “el que conoce los nombres conoce también las cosas”. La segunda tesis, por el contrario, afirma que la relación entre el nombre y lo nombrado está fincada en la costumbre y la convención. Para Hermógenes los nombres no expresan la esencia de las cosas, por lo tanto pueden ser cambiados y reemplazados por otros si así lo acuerdan aquellos que utilizan la palabra. Sócrates, en un intento por desechar al lenguaje como revelador de la verdad -según José Luis Calvo, al enfrentar dos teorías que pretenden, cada una a su manera, emplearlo con ese fin-, rechaza ambas posturas. Saussure, en su intento por formalizar el estudio de la lengua, adopta la postura de Hermógenes y emula la intención socrática: el lenguaje es forma y no sustancia. Afirma que el lenguaje es una forma de conocimiento, y que el habla, en oposición, es la manifestación tangible del lenguaje.

Los conceptos del teórico francés han servido para la instauración de la lingüística moderna, pero la discusión ha estado presente, como ya lo vimos en el párrafo anterior, desde los tiempos de la Grecia clásica.

Johannes Pfeiffer, en su análisis poético-literario, sostiene que los aspectos de la “captación” de una obra (ritmo y melodia, imagen y metáfora, temple de ánimo y estilo) están fuertemente ligados a la sustancia de la expresión verbal. Es decir, aunque el sonido de las palabras no tiene una relación con el contenido (lo que el signo “significa”) -precepto estructuralista saussuriano: arbitrariedad entre significado y significante-, para el teórico alemán la expresión por sí misma es contenedora de significado (al menos en la utilización artística de la lengua: la literatura), lo cual lo lleva a afirmar, con toda la razón a su favor, que dunkel no suena igual a oscuridad, y por lo tanto no se “sienten” igual, en consecuencia, el canje de estas expresiones es inaceptable: la traducción de una obra literaria es imposible. Esa preocupación fonética está presente en Crátilo: ciertos sonidos expresan la esencia de lo nombrado: hay sonidos duros para nombrar las cosas duras, y, obviamente, sonidos blandos que refieren cosas blandas. Y duro y blando son dos ejemplos perfectos: las características fonéticas de ambas palabras prediseñan lo que hemos de imaginar: la oclusiva alveolar seguida de una vocal cerrada posterior, requiere de un movimiento brusco de la lengua, el aire se “expulsa”, mientras que en la sílaba “bla”, el aire “fluye” y la lengua se relaja, se ablanda. En este orden de ideas, Crátilo resultaría ganador del debate.

j.AlfonsoValencia B.

Panóptico. publicado en Arteria Cultural, del Diario Plaza Juárez, Pachuca, Hgo., el 23 de marzo 2009.

Cineminuto

2009-04-01T13:19:00.003-06:00

79. El Maestro dijo:

ESC. 1. EXT. BOSQUE. DÍA

Un hombre vestido con una túnica blanca camina por el bosque. Lleva un arma –sable, espada- a la usanza oriental, pero sabemos que se trata de un mexicano promedio.

VOZ EN OFF: El guerrero, luego de completar el riguroso entrenamiento físico en su aldea natal, avanza a su encuentro con el fundador de La Doctrina. Muchas fronteras tendrá que cruzar. Mientras avanza por este bosque tendremos que imaginarlo, digamos, escalando montañas, en franca batalla contra el viento helado del norte, cruzando mares y sorteando tormentas que de suceder en tierra, destruirían ciudades completas. Tendremos que imaginarlo por cuestiones de tiempo. Pasemos a lo importante…

ESC. 2. INT. HABITACIÓN VACÍA.

Un anciano está sentado en medio de una habitación vacía. Una luz cenital lo ilumina. El hombre de blanco se acerca lentamente. Se arrodilla frente al anciano.

VOZ EN OFF: El momento esperado. Nuestro guerrero no podría estar en un punto más alto: las aves que anuncian la primavera y él, son la misma cosa. Silencio… y el Maestro dijo:

ANCIANO: 平仮名

A manera de subtítulos aparecen tres puntos entre paréntesis.

El hombre de blanco se levanta. Se rasca la cabeza y sale.

j.AlfonsoValencia B.

Panóptico. publicado en Arteria Cultural, del Diario Plaza Juárez, Pachuca, Hgo., el 9 de marzo 2009.

calendario 2.3

2009-03-05T01:50:00.003-06:00

(panopticon, 2009)

Iron Maiden

2009-03-02T11:17:00.002-06:00

78. Déjà vu

Es cierto: ya no pienso en el gran público cuando escribo o hago fotografías. El reconocimiento es tan subjetivo… mejor andar por ahí, libre: eso no hace daño, y tal vez alguien escuche.

El caso es que quiero escribir acerca del concierto del sábado, pero como hace tiempo que los moldes y formas canónicas no me ayudan, haré un estilo de recuento de las cosas que sentí y pensé mientras las bandas tocaban en el Maiden Fest. Luego entonces, el presente ejercicio ni es una reseña o crónica ni pretende serlo.

1. ¿De qué se trata eso de ser metalero? Pregunta, casi retórica, recién llegué al Foro Sol. El término designa, al igual que futbolero (aceptado por la RAE), tanto al aficionado como al que ejecuta: escucha-músico. Ahora bien, si escuchar –y disfrutar, debe entenderse- basta, entonces hay una gran cantidad de metaleros. Pero, al parecer eso no es suficiente: hay trasfondo (se quiere ver complejo): un estilo de vida. Es necesario exteriorizar la actitud; dicho sea de otra manera: posar: responder a una imagen canónica que incluye el color negro y, si el trabajo y la edad lo permiten, el cabello largo. No estar en esa imagen es excluyente, como también lo es tener preferencias musicales no-metaleras y festejar, pongamos, el día de San Valentín, o ser católico o, peor, guadalupano. Además, resulta interesante descubrir que la mayoría de los metaleros lo son, casi, desde el vientre materno: en primaria escuchaban a Metallica y en secundaria ya se metían con Mayhem, Burzum y otras aberraciones. Interesante: el principio de exclusión parece ser externo al género musical en sí: la melomanía es ajena a este fenómeno.

2. El primer concepto que me viene a la mente cuando pienso en la terminación –ero-, es intolerancia (obviamente este ejercicio no es universal ni concluyente). Creo que la razón ha quedada muy bien explicada arriba. Luego del acto (un poco flojo a mi parecer) de Morbid Angel, Atreyu fue víctima de monedazos e insultos. ¿Error de logística el subir al escenario a una banda que, dadas las circunstancias, estaba destinada –desde el cartel- al fracaso? No lo sé. Yo no soy fanático, los escuché de lejos y no me parecieron tan tan malos. Pensé en la “brand new morbid angel song” que, fiel al estilo florida, suena a algo que bien puede entrar en el Domination (1995), y fue imposible no hacer la analogía con: si las lenguas no evolucionaran, seguiríamos hablando latín. Si acomodamos la tesis al terreno de lo musical, se seguirían escribiendo misas canónicas y, más para acá, death metal de flojera. Cuestión de enfoques. Live and let die.

3. La primera impresión jamás se olvida. El año pasado mi reseña (o intento de) del concierto de Iron Maiden fue muy positiva: era la primera vez que escuchaba tantos éxitos de la doncella de hierro juntos. Ahora, un año después, me dejó la impresión de un déjà vu: misma banda, mismo concierto, misma actitud y mismo vestuario. Algunas explosiones (siendo sinceros, nada impresionante), luces, tal vez más mantas (fondos de escenario)… pero nada que no hayan podido sacar del avión la vez anterior. Lo cierto es que a pocas bandas, obviamente a Iron Maiden, podría permitirles eso: el decir: “Ora sí ahí va la buena”. Excelente Maiden. Janick Gers de una lado para otro, Dickinson de lujo… Errores (en Fear of the Dark y Iron Maiden) que me llevaron a pensar lo siguiente:

4. Yo no podría ser rockstar. Imaginar tener que cantar o tocar durante veinticuatro -pongamos veinte, mejor- años la misma canción, ir de un lado al otro del escenario, sonreír, emocionarse con el público, estar en el mejor lugar del mundo siempre, y tener que repetirlo cada noche… Eso y un trabajo de oficina se me hacen muy parecidos… claro que los ingresos y las fans hacen una diferencia considerable… Pequeño gran universo. Pero ya lo dijo Kawabata: cualquier clase de inhumanidad se convierte, con el tiempo, en humana. Yo creo que también puede pasar al vesré.

Nota. El sábado 28 de febrero, en el Foro Sol de la ciudad de México, se llevó a cabo el Maiden Fest. Tocaron Lauren Harris (la hija de Steve Harris, bajista y fundador de Iron Maiden), Morbid Angel (insignia del Death metal de Florida), Atreyu (metalcore juvenil de California), Carcass (extraordinaria banda de grind/death metal, impresionante en vivo, impecables) y, obviamente, Iron Maiden, sirs del heavy metal: leyendas vivientes.

j.AlfonsoValencia B.

Panóptico. publicado en Arteria Cultural, del Diario Plaza Juárez, Pachuca, Hgo., el 2 de marzo 2009.

Amor...

2009-03-02T11:03:00.002-06:00

77. Amor

El amor por el amor mismo no sirve de mucho. Decía Cortázar:

Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiera elegir en el amor.

Y el argentino decía bien. Su obra, muy leída -y no gratuitamente, ya que es una de las más interesantes y perfectas de la literatura hispanoamericana del siglo XX-, ha sido tomada como, digamos, paradigma del relato corto, o como modelo de la novela contemporánea. Eso literariamente hablando: pura perfección, conocimiento absoluto de la lengua, de sus reglas y sistemas (miren que para introducir oraciones coordinadas sustantivas prepositivas mediante una preposición elidida…); invención de categorías, de modos, que resultan comprensibles porque se ciñen a las más naturales reglas de la gramática; es decir, sus invenciones, sus neologismos y neoformismos corresponden a la lógica de un estilo de, digamos, lenguaje primigenio y universal.

Eso, literario-gramatical-formal, es cuestión de estudiosos. Trabajo de aquellos que están para arrojar luz sobre las obras que los lectores disfrutamos (y eso sólo cuando el lector quiere o necesita luz… los estudiosos y académicos siempre son prescindibles).

A Cortázar también se le disfruta por la complejidad de sus argumentos. También aquí se podrían hacer esbozos teóricos y técnicos de su estilo y de su muy particular forma de apropiación literaria de la realidad, lo que demostraría que, por ningún lado la obra del argentino cojea.

Pero, el éxito del cronopio radica, quiero creer, en esos vislumbres de verdad absoluta que da en sus obras cada tanto. La frase citada arriba es un ejemplo perfecto. La sentencia es concluyente: el amor no es eso que creemos. ¿Entonces? La novela responde: búsqueda. No se trata simplemente de insatisfacción crónica, es más bien un estilo de pirámide en la que sólo trasciende aquello que jamás poseemos. Es decir, la imposibilidad del amor corrobora su existencia. En la búsqueda, en el encuentro fortuito, casualidad si se prefiere, radica la única posibilidad de encuentro con el amor. Pero, como a la casualidad no se le puede poseer, no se le pueden adivinar los pasos, tal amor está condenado a la imposibilidad… (o a la posibilidad casual, en todo caso: momentos mágicos que desaparecen al siguiente capítulo del libro o al siguiente día de nuestras vidas). Eso que no poseemos es lo único que nos queda.

Al menos esa es, según mi lectura, la lección del argentino.

j.AlfonsoValencia B.

Panóptico. publicado en Arteria Cultural, del Diario Plaza Juárez, Pachuca, Hgo., el 23 de febrero 2009.